[TPP] ¡Catalina, no te nos mueras!

Mr. DADA

"No usemos la lengua para la guerra, y menos para la guerra de las lenguas, sino para la paz, y sobre todo para la paz entre las lenguas. De la defensa de la lengua, de todas las lenguas, sale su fortaleza, y en su cultivo literario y siempre progresivo se fundamenta su auge y su elástica y elegante vigencia."
Camilo José Cela.

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¡Catalina, no te nos mueras!
(Parte 1 de 5)

Y el hijo postrero:
-Oiga madre, oiga los sollozos de su hija distante.

Y la madre rota:
-¿Distante?

Agita la cabeza ciega.
-¿Distante?-repite.
Pero era ya algo tácito.

La cama, blanca y arrugada como la leche en otoño...
-Hijita, ¿te nos vas?
Sin respuesta.

-Hermanita, no te vayas.
Respuesta en clave de tos.

-Hijita, no te vayas.
Hay un momento de interesante apatía.

Vuelves con tos en verso.
-Yo creo que tú viviras siempre. Has escrito cosas hermosas.
-Eso la ha matado, José. ¿O es que no me entiendes?

La muerta:
-No mamita. No me llore y no diga eso, mis versos son buenos, blancos, sencillitos como siempre quise... No me llore, por favor.

La madre, que no comprende, sale del cuarto con el pañuelo empapado de mar humano y quejumbroso. Hay una triste y tercera tos acariciando su espalda.

(...)

****************************** ****************************** ****************************** *

Muchas gracias por su tiempo.

Mr. DADA

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¡Catalina, no te nos mueras!
(Parte 2 de 5)

La hermana, que no vive y vive, tiende sus ojos en el iris fraterno.
-José... José...
Tos y tos de nuevo.
-... cúidemela, hermanito. Cúidemela mucho.

El hermano, humeante en dudas, roza ligeramente la mano de la enferma.
-Catalina... No se preocupe y quédesenos un tantito más.

Llamarada, luz y el sol la abraza. Dejan de ser un momento, luego... luego retornan al estanque.
-Los versos me llaman, pues tú sabes bien que yo viví por ellos.

La mano, que ya se agazapa con temor a lo inevitable, permite sabernos el misterio de la ausente.
-Ya es hora de que ellos vivan por ti.

La revelada intención de la madre se torna expresa al entrar, aún húmeda, al cuarto con una hoja totalmente arrugada. Un poema... Un poema en vilo.
-Madrecita... No le haga esto a su hija.

La casi madre vacila. Tras una ligera pausa y un segundo momento de apatía paralela, nace de nuevo:
-No, José. Ya basta de estas cosas.

Y la verdadera mujer:
-Veo que...
Tos y tos de nuevo.
-... ya me dejó de llorar, mamita.

Y, en efecto, yacía el pañuelo en el suelo. No lo soportó, hizo lo correcto al escapar. La materia, que ahora estaba en su contra, había también desnudado cruel y rápidamente a la mujer contemporánea y, sobretodo, a la madre de los hijos dolidos.

-Dime dónde están todos los demás, Catalina.
-Mamita, por favor. Evíteme este sufrimiento. Yo la quiero mucho...
-¡¿Dónde están?!
Tos y tos aguda.

-Mamá...-susurra entonces el hermano que observa todo, con el alma de escarapela, desde un rincón del cuadro adverso.

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EroGaby-Chan!

omoshiroi dane O.O

Mr. DADA

¡Catalina, no te nos mueras!
(Parte 3 de 5/ Soliloquio de Catalina)

-No todos somos humanos... Y algunos hacen Poesía. No, no todos somos humanos.
Cada nota simboliza el inicio de una enfermedad en los músicos, con cada letra muere un escritor... y vive, porque desea vivir así. Y vive, porque a veces no hay otra salida. Mi vida fue tan solo un folio.
Llego al puente, al famoso puente que me permitirá gozar acaso de una vida mejor y más eterna. Y mis versos, que fueron blancos, sencillitos como a mí me gustaban, morirán en el intento de cruzarlo. O lloro, o callo, o verso las últimas horas del pasajero de incalculables dimensiones y asegurado arribo. Hoy yo, que muero, descubro que nunca fui poetisa, mamá. El Grande me envió a cumplir algo que siempre supe malentendido, algo que nunca concebí como importante... Y fue. Todo está ya muerto y en la gleba ha de terminar el sendero lírico que intenté parir. No me delaten, lo que escribí se encargará de hacerlo. Estoy condenada a vivir una eternidad porque mis versos, que blancos y sencillitos fueron, como adoraba hacerlos, serán recordados, mas yo no quiero. Mis manos, que probablemente estarán tiesas, sentirán incluso cuando muertas la caricia hipócrita del reconocimiento de las masas. Nunca debí vanguardear tanto. Nunca debí beber el néctar de la pericia, ni saborear el poder de no cumplir con lo establecido. No todos somos humanos. ¡Olviden, familia, a Catalina López! ¡Yo no soy quien se merece tanto! Yo he muerto. Yo no merezco tanto. Yo sí soy humana. Yo soy yo, basta con eso.
Siento, muy dentro de mí, quemando, la violencia del tiempo, las garras de aceptar mi destino adverso. Siento, muy dentro de mí, el porqué... veo cómo pelea con las demás incógnitas. Veo la ecuación de mi vida... ¡Está resulta, qué tristeza! ¡Qué apatía! ¡Qué muerte tan frustrada!
Mamá, no permitas que más Catalinas vean la luz del mundo. No permitas que la imagen que venderán de mis versos se contamine con otras que verán de quien los escribió cuando estaba muerta. No permitas que muera de nuevo, que la eternidad se coma una muerte y, de poco en poco, reviva de una manera tan distinta, que a lo mejor mis versos no me gustasen. ¡Mamá, hermano, siento que me voy! ¡Siento irme! ¡Siento tanto no poder decir más! ¡Me calla el Cielo y retrocedo ante su puerta! ¡Tengo miedo! ¡Tengo miedo! ¡Alguien que me auxilie! ¡Recuerden que nunca fui poetisa! ¡Dios me libre del poema! ¡Yo quise ser humana! ¡Ay!

Como todas las cosas en la vida, el final tocó a la agonizante y, juntos, formaron una especie de estrofa continua, que llenó, por algunos segundos, de seguridad y regocijo a sus dos familiares presentes; luego, la realidad vuelve en galope y termina la escena con un inoportuno: "¿Habrá muerto, mamita?" por parte de José.

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Mr. DADA

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¡Catalina, no te nos mueras!
(Parte 4 de 5)

Frente al cuerpo en duda, el hermano repite:
-¿Está muerta?

La madre, mutilada, musita con una lágrima incipiente:
-Catalina...

Tras la inútil cuestión del hermano y el suspiro materno inflamado, sábanas rojas emergen de entre las blancas. Todos los presentes lloran. Todas las cosas, todas lloran.

Horas más tarde. Comedor nostálgico y, en cierto modo, resentido.
-¿Qué haras con ellos?
-Come, José. Luego hablamos.

Nueva y desconocida pausa.
-¿Qué haras con ellos?
-Quemarlos. Ahora son malos recuerdos. Los quemaré... Sí, eso haré José. Eso haré.
-Piénselo bien mamita.

Pero ya no tenía sentido insistir tanto.

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Mr. DADA

¡Catalina, no te nos mueras!
(Parte 5 de 5)

La madre de Catalina, ese mismo día, quemó todos y cada uno de los poemas. Las cosas siguieron su rumbo por la casa como si de la casa hubieran surgido. Catalina, la muerta en vida, fue enterrada en los ojos de su madre. Dicen muchos, sin embargo, que las olas se la llevaron en busca de una segunda oportunidad. Yo no lo creo, no creo en los instantes fortuitos.

-¡Mamita, despierte! ¡Mire lo que nos trajo el viento!
-¿Dónde? ¿Dónde?

Fue así como los meses se escurrieron por entre los familiares idos y venidos. Ya nadie hablaba de Catalina, una nueva generación se avecinaba. José, casado con Dios-sabe-quién, tuvo tres hijos de los cuales uno fue poeta, el otro marinero; y el último, humano. La madre, cuyo nombre he mantenido oculto por cuestiones un tanto cuestionadas, viajó muy lejos en un arrebatado intento de volverse loca. Nunca lo logró: su cordura, impecable y duradera, conoció París, Londres y sus sendos corazones. Ya no se hablaba de Catalina en el mundo.
Solo, quieto, y acurrucado en el suelo, un último poema se deslizaba. José lo había encontrado ese día, en pañales, susurrando el recuerdo sempiterno (y también el letargo insulso de su muerte) al no ser visto por mamá.
Y todo, to'íto esto... por alguien que nunca murió siquiera.

Inicio.

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Espero que les haya gustado. Muchas gracias por su tiempo

14-oct-2009	Buscar posts de Mr. DADA en el tema #1
Mr. DADA Singing a Redemption song. ID: 414928 Registrado: octubre-2009 Hace: (51 dias) Mensajes: 45	[TPP] ¡Catalina, no te nos mueras! "No usemos la lengua para la guerra, y menos para la guerra de las lenguas, sino para la paz, y sobre todo para la paz entre las lenguas. De la defensa de la lengua, de todas las lenguas, sale su fortaleza, y en su cultivo literario y siempre progresivo se fundamenta su auge y su elástica y elegante vigencia." Camilo José Cela. **************************** ************************** ************************** ¡Catalina, no te nos mueras!** (Parte 1 de 5) Y el hijo postrero: -Oiga madre, oiga los sollozos de su hija distante. Y la madre rota: -¿Distante? Agita la cabeza ciega. -¿Distante?-repite. Pero era ya algo tácito. La cama, blanca y arrugada como la leche en otoño... -Hijita, ¿te nos vas? Sin respuesta. -Hermanita, no te vayas. Respuesta en clave de tos. -Hijita, no te vayas. Hay un momento de interesante apatía. Vuelves con tos en verso. -Yo creo que tú viviras siempre. Has escrito cosas hermosas. -Eso la ha matado, José. ¿O es que no me entiendes? La muerta: -No mamita. No me llore y no diga eso, mis versos son buenos, blancos, sencillitos como siempre quise... No me llore, por favor. La madre, que no comprende, sale del cuarto con el pañuelo empapado de mar humano y quejumbroso. Hay una triste y tercera tos acariciando su espalda. (...) **************************** ************************** **************************** * Muchas gracias por su tiempo.

Hace 4 Semanas	Buscar posts de Mr. DADA en el tema #2
Mr. DADA Singing a Redemption song. ID: 414928 Registrado: octubre-2009 Hace: (51 dias) Mensajes: 45	------------------------------------------------------------------------------------------------------ ¡Catalina, no te nos mueras! (Parte 2 de 5) La hermana, que no vive y vive, tiende sus ojos en el iris fraterno. -José... José... Tos y tos de nuevo. -... cúidemela, hermanito. Cúidemela mucho. El hermano, humeante en dudas, roza ligeramente la mano de la enferma. -Catalina... No se preocupe y quédesenos un tantito más. Llamarada, luz y el sol la abraza. Dejan de ser un momento, luego... luego retornan al estanque. -Los versos me llaman, pues tú sabes bien que yo viví por ellos. La mano, que ya se agazapa con temor a lo inevitable, permite sabernos el misterio de la ausente. -Ya es hora de que ellos vivan por ti. La revelada intención de la madre se torna expresa al entrar, aún húmeda, al cuarto con una hoja totalmente arrugada. Un poema... Un poema en vilo. -Madrecita... No le haga esto a su hija. La casi madre vacila. Tras una ligera pausa y un segundo momento de apatía paralela, nace de nuevo: -No, José. Ya basta de estas cosas. Y la verdadera mujer: -Veo que... Tos y tos de nuevo. -... ya me dejó de llorar, mamita. Y, en efecto, yacía el pañuelo en el suelo. No lo soportó, hizo lo correcto al escapar. La materia, que ahora estaba en su contra, había también desnudado cruel y rápidamente a la mujer contemporánea y, sobretodo, a la madre de los hijos dolidos. -Dime dónde están todos los demás, Catalina. -Mamita, por favor. Evíteme este sufrimiento. Yo la quiero mucho... -¡¿Dónde están?! Tos y tos aguda. -Mamá...-susurra entonces el hermano que observa todo, con el alma de escarapela, desde un rincón del cuadro adverso. -------------------------------------------------------------------------------------- Última edición por Mr. DADA; Hace 4 Semanas a las 23:50.

Hace 4 Semanas	Buscar posts de EroGaby-Chan! en el tema #3
EroGaby-Chan! Sigo extrañandote. Hace demasiado que no hablamos. Tu ausencia me carcome el alma... ID: 242454 Registrado: febrero-2008 Hace: (653 dias) Edad: 15 Mensajes: 136	omoshiroi dane O.O __________________ . * Nada es lo que parece. Ni yo... * >> Todos tenemos secretos encerrados bajo llave en el atico del alma. << -- Yaoi, Naruto, Picnik, Amigos, Fiestas -- " Nadie mejor que yo puede ser enemigo secreto de mi mas íntimo secreto " ♪ ♪.. N a n k u r u ..N a i ..S a ..♪ ♪ \|\| Colapsaré \|\|

Hace 4 Semanas	Buscar posts de Mr. DADA en el tema #4
Mr. DADA Singing a Redemption song. ID: 414928 Registrado: octubre-2009 Hace: (51 dias) Mensajes: 45	¡Catalina, no te nos mueras! (Parte 3 de 5/ Soliloquio de Catalina) -No todos somos humanos... Y algunos hacen Poesía. No, no todos somos humanos. Cada nota simboliza el inicio de una enfermedad en los músicos, con cada letra muere un escritor... y vive, porque desea vivir así. Y vive, porque a veces no hay otra salida. Mi vida fue tan solo un folio. Llego al puente, al famoso puente que me permitirá gozar acaso de una vida mejor y más eterna. Y mis versos, que fueron blancos, sencillitos como a mí me gustaban, morirán en el intento de cruzarlo. O lloro, o callo, o verso las últimas horas del pasajero de incalculables dimensiones y asegurado arribo. Hoy yo, que muero, descubro que nunca fui poetisa, mamá. El Grande me envió a cumplir algo que siempre supe malentendido, algo que nunca concebí como importante... Y fue. Todo está ya muerto y en la gleba ha de terminar el sendero lírico que intenté parir. No me delaten, lo que escribí se encargará de hacerlo. Estoy condenada a vivir una eternidad porque mis versos, que blancos y sencillitos fueron, como adoraba hacerlos, serán recordados, mas yo no quiero. Mis manos, que probablemente estarán tiesas, sentirán incluso cuando muertas la caricia hipócrita del reconocimiento de las masas. Nunca debí vanguardear tanto. Nunca debí beber el néctar de la pericia, ni saborear el poder de no cumplir con lo establecido. No todos somos humanos. ¡Olviden, familia, a Catalina López! ¡Yo no soy quien se merece tanto! Yo he muerto. Yo no merezco tanto. Yo sí soy humana. Yo soy yo, basta con eso. Siento, muy dentro de mí, quemando, la violencia del tiempo, las garras de aceptar mi destino adverso. Siento, muy dentro de mí, el porqué... veo cómo pelea con las demás incógnitas. Veo la ecuación de mi vida... ¡Está resulta, qué tristeza! ¡Qué apatía! ¡Qué muerte tan frustrada! Mamá, no permitas que más Catalinas vean la luz del mundo. No permitas que la imagen que venderán de mis versos se contamine con otras que verán de quien los escribió cuando estaba muerta. No permitas que muera de nuevo, que la eternidad se coma una muerte y, de poco en poco, reviva de una manera tan distinta, que a lo mejor mis versos no me gustasen. ¡Mamá, hermano, siento que me voy! ¡Siento irme! ¡Siento tanto no poder decir más! ¡Me calla el Cielo y retrocedo ante su puerta! ¡Tengo miedo! ¡Tengo miedo! ¡Alguien que me auxilie! ¡Recuerden que nunca fui poetisa! ¡Dios me libre del poema! ¡Yo quise ser humana! ¡Ay! Como todas las cosas en la vida, el final tocó a la agonizante y, juntos, formaron una especie de estrofa continua, que llenó, por algunos segundos, de seguridad y regocijo a sus dos familiares presentes; luego, la realidad vuelve en galope y termina la escena con un inoportuno: "¿Habrá muerto, mamita?" por parte de José. **************************** *** Última edición por Mr. DADA; Hace 2 Semanas a las 18:27.

Hace 3 Semanas	Buscar posts de Mr. DADA en el tema #5
Mr. DADA Singing a Redemption song. ID: 414928 Registrado: octubre-2009 Hace: (51 dias) Mensajes: 45	**************************** *********** ¡Catalina, no te nos mueras!** (Parte 4 de 5) Frente al cuerpo en duda, el hermano repite: -¿Está muerta? La madre, mutilada, musita con una lágrima incipiente: -Catalina... Tras la inútil cuestión del hermano y el suspiro materno inflamado, sábanas rojas emergen de entre las blancas. Todos los presentes lloran. Todas las cosas, todas lloran. Horas más tarde. Comedor nostálgico y, en cierto modo, resentido. -¿Qué haras con ellos? -Come, José. Luego hablamos. Nueva y desconocida pausa. -¿Qué haras con ellos? -Quemarlos. Ahora son malos recuerdos. Los quemaré... Sí, eso haré José. Eso haré. -Piénselo bien mamita. Pero ya no tenía sentido insistir tanto. **************************** ***********************

Hace 2 Semanas	Buscar posts de Mr. DADA en el tema #6
Mr. DADA Singing a Redemption song. ID: 414928 Registrado: octubre-2009 Hace: (51 dias) Mensajes: 45	¡Catalina, no te nos mueras! (Parte 5 de 5) La madre de Catalina, ese mismo día, quemó todos y cada uno de los poemas. Las cosas siguieron su rumbo por la casa como si de la casa hubieran surgido. Catalina, la muerta en vida, fue enterrada en los ojos de su madre. Dicen muchos, sin embargo, que las olas se la llevaron en busca de una segunda oportunidad. Yo no lo creo, no creo en los instantes fortuitos. -¡Mamita, despierte! ¡Mire lo que nos trajo el viento! -¿Dónde? ¿Dónde? Fue así como los meses se escurrieron por entre los familiares idos y venidos. Ya nadie hablaba de Catalina, una nueva generación se avecinaba. José, casado con Dios-sabe-quién, tuvo tres hijos de los cuales uno fue poeta, el otro marinero; y el último, humano. La madre, cuyo nombre he mantenido oculto por cuestiones un tanto cuestionadas, viajó muy lejos en un arrebatado intento de volverse loca. Nunca lo logró: su cordura, impecable y duradera, conoció París, Londres y sus sendos corazones. Ya no se hablaba de Catalina en el mundo. Solo, quieto, y acurrucado en el suelo, un último poema se deslizaba. José lo había encontrado ese día, en pañales, susurrando el recuerdo sempiterno (y también el letargo insulso de su muerte) al no ser visto por mamá. Y todo, to'íto esto... por alguien que nunca murió siquiera. Inicio. **************************** *************************** Espero que les haya gustado. Muchas gracias por su tiempo

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